《烟火》
老街的晨雾总带着骨汤的暖香，赵一贝的汤面摊支在巷口十年，铁锅里的咕嘟声裹着葱花与辣油的气，漫过青石板，也漫过母亲走后的日子，三婶的唠叨、李叔的象棋、放学孩童围着摊位讨蛋花，这些细碎的声响，是他活着的锚点——直到林晚撑着油纸伞出现，她总在雨后最冷的时候来，要一碗阳春面，从不加葱，却记得他随口提过的“母亲爱放花椒”。
“赵一贝，你手背上的胎记，和我父亲当年的一样。”她的声音像片落叶，却在他心里砸出涟漪，城中集团的老宅里，白发苍苍的父亲颤抖着递来泛黄全家福，照片里抱着幼童的女人，眉眼是他记忆里模糊的月光，原来他不是老巷的“野孩子”，是豪门失联多年的继承人。
豪车钥匙、继承协议、西装革履的父亲，像另一重世界的烟火，刺眼又陌生，他站在巷口与豪宅的岔道，左边是三婶端热汤时冻红的手指，右边是父亲欲言又止的眼泪，直到林晚再次出现，递上母亲留下的旧食谱：“她说，烟火气里的人，最懂‘家’不是房子，是锅里永远有热汤。”
集团宴会上,他端出一碗家常面，热气模糊了满座宾客，却让父亲红了眼眶——原来最好的传承，从不是万贯家财，是这碗面里熬了十年的，人间烟火。
